La mort du duc de Berry (V. Hugo, Odes et Ballades, Edition nationale, t1) - P. H. Regereau

Modérons les transports d’une ivresse insensée ;
Le passage est bien court de la joie aux douleurs ;
La mort aime à poser sa main lourde et glacée
        Sur des fronts couronnés de fleurs.
Demain, souillés de cendre, humbles, courbant nos têtes,
        Le vain souvenir de nos fêtes
        Sera pour nous presque un remords ;
Nos jeux seront suivis des pompes sépulcrales ;
Car chez nous, malheureux ! l’hymne des saturnales
       Sert de prélude au chant des morts.